Kein sel'ger Tod ist auf der Welt, als wer vom Feind erschlagen, auf grüner Au im freien Feld, darf nicht hör'n groß Wehklagen. Im engen Bett, da einer allein muß an den Todesreihen, hier aber da find't er Gesellschaft fein, fall'n mit wie Kräuter im Maien.